De la mujer
Las mujeres marcadas por la ceniza.
Veladas por la niebla del desprecio.
La que oculta su cuerpo con las lunas y busca
la pureza del agua.
La que trenzó en la noche un collar silencioso
de abandono y espera.
La mujer desgarrada en el lecho del rayo.
La niña.
La niña que se mira desangrar y no entiende
no entiende la crueldad de la cuchilla.
Y forcejea
y busca
la claridad cegada
para siempre cegada
de su cuerpo.
Las que arrastran sus sueños
como el peso de un fardo.
La mujer cuyas venas conocen el misterio.
La que se tiende a solas al borde de la noche
y bebe de su propia transparencia.
Las que rozan dichosas las ramas del sentido
y las ramas del alba.
Las que acarician libres el rostro de los días.
La que cruza insumisa un camino de brasas.
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